Desde la banca, los distintos elementos de la plaza van reclamado alternativamente la atención. es el mutilado que pide dinero; y todo lo de atrás se torna un horizonte difuso de bordes duros que define un cuadrado, abierto al cielo, lleno de personas y vegetación. es el estruendo; y tras sustraerle la propiedad que posee de invocar la Catedral, sin distinguir si lo que suena es verdadero o es un megáfono programado que simula incluso la percusión a veces errática de campanas reales, la atención pasa al aleteo de las palomas que huyen del campanario. es ahora la Catedral; que no pasa a hablar de su forma o su estilo levemente diferente al de otras tipológicamente similares, o a recordar ese tiempo pasado en el que fue convento y cementerio, o a informar de cuántas veces tuvo que sustituir su torre parcialmente destruida por un incendio o un sismo, sino a dirigir de vuelta, sin habérsela pedido, una mirada que despierta una sutil y sobrecogedora sensación de presencia y ausencia. es ahora el recuerdo muscular de la banca que se acaba de abandonar, dejando ocultos para siempre detalles de su ocupación por el cuerpo que podrían haber revelado más de su amplitud fenoménica: ¿eran geométricos o inspirados en formas vegetales sus ornamentos?; ¿de qué color oscuro estaban pintados y bajo cuántas capas sucesivas estarían ocultas sus aristas originales?; ¿se habría visto alguien obligado a pasar la noche en ella? son ahora, alimentos cocinándose en alguna casa del borde; con una débil imágen de vivencias en casas similares que luego se va perfilando sin necesidad de ojear qué es lo que realmente hay en esos interiores que expulsan olores familiares a través de las hojas entreabiertas de sus ventanas.